Ouvre ce carnet, ses pages vierges et douces,
Qui sentent tout ce qui sent bon :
De la rosée de roses en émulsion de mousse,
Aux copeaux de cèdre aux pieds du bûcheron.
Du crayon grossier de l’enfant qui joue,
À la plume tendre du poète de saison,
Que ta prose mérite de se lire debout,
Et se vaille tant de forme que de fond.
Puis, lorsque le génie passe, que la fougue s’enfuit
Quand le soleil remplace la lumière des bougies,
Scelle d’un regard ces vers inachevés
Dans ce grimoire aux parfums étrangers.
